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- De um livro ainda "fresquinho", acabado de chegar às minhas mãos por insistente apelo de uma amiga. Ainda estou a lê-lo. -

(Há dias em que em ti talvez não pense)

Há dias em que em ti talvez não pense

a morte mata um pouco a memória dos vivos

é todavia claro e fotográfico o teu rosto

caído não na terra mas no fogo

e se houver dia em que não pense em ti

estarei contigo dentro do vazio

                                          Gastão Cruz (n. 1941)

(do livro «Fogo» - Assírio e Alvim, Março/2013)

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(só quando ladra na garganta, sofreado, curto, cortado)

só quando ladra na garganta, sofreado, curto, cortado,

a um sopro do surto,

riscado nas gengivas,

intrínseco em suas músicas ou

intransitivo:

poema perfeito prometido que não nunca

                        Herberto Hélder (n. 1930)

(do livro «Servidões» - Assírio & Alvim, 2013)

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(Quero uma vida em forma de espinha)

Quero uma vida em forma de espinha

Num prato azul

Quero uma vida em forma de coisa

No fundo dum sítio sozinho

Quero uma vida em forma de areia nas minhas mãos

Em forma de pão verde ou de cântara

Em forma de sapata mole

Em forma de tanglomanglo

De limpa-chaminés ou de lilás

De terra cheia de calhaus

De cabeleireiro selvagem ou de édredon louco

Quero uma vida em forma de ti

E tenho-a mas ainda não é bastante

Eu nunca estou contente

                                             Boris Vian (França, 1920-1959)

(do livro «Canções e Poemas» - tradução de Irene Freire Nunes e Fernando Cabral Martins - Assírio & Alvim, 1997)

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«Eu não tenho medo dos portugueses nem do seu julgamento.»

(Pedro Passos Coelho)

Cá para mim, só quem está mesmo aflito pode afirmar uma coisa destas.

Ele tem medo, sim. MUITO MEDO!!!

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MANUAL (obviamente prático e descartável)

Um livro de poesia não se lê como os outros – eis o que a prática me ensinou.

Começa-se pelo título em boa parte das vezes claro mas depois… Lê-se o primeiro poema ou verso e segue-se por aí buscando um fio. Depois consulta-se o índice (tenho relutância intensa em ler um livro que o não tenha) e persegue-se um título, um primeiro verso que nos prenda; e vai-se a essa página ver o objecto (os poemas são object(iv)os).

Depois fecha-se o livro passeia-se com ele por aqui e por ali como se lhe déssemos ar e/ou ele fosse a chave de casa. Mais tarde volta-se a abrir o objecto-livro (o livro também deve ser um objecto agradável à curiosidade mais funda do olhar) numa página ao calhas ainda não vista ainda não lida; e segue-se mais uma página e outra e outra. Fecha-se de novo o livro.

Ao abri-lo mais adiante por vezes pára-se num poema que nos afronta que não penetramos. Instala-se alguma augústia. Arranjei para tanto uma técnica de decifração: pelo próprio punho reescrevo esse poema para o papel ou para o computador; e guardo e volto a ler. E durante esse processo e/ou no fim dele descubro coisas que antes não conseguira vislumbrar. Na maioria das vezes é através dessa nesga de luz que o poema obscuro passa a ser aceite a ser do livro a ser como que meu. Costumo ensinar este pequeno truque às pessoas de quem mais gosto.

Mais tarde ou mais cedo o livro arruma-se num qualquer lugar. Até se voltar a pegar nele e a lê-lo por vezes como os outros do princípio para o fim e na íntegra. E até meses ou anos mais tarde se voltar a tê-lo na mão por mero acaso ou não; e voltar a abri-lo numa qualquer página ou em concreta busca do poema que no seu seio entre todos os demais nos calou mais fundo. É esse poema que por norma se divulga aos amigos. Faz-se isso (e tudo isto) por necessidade de uma «vida aguda atenta a tudo» como nos diz Herberto Hélder num dos poemas do seu último livro - «Servidões».

Acresce dizer que os livros de poesia também não se arrumam como os outros. Arrumam-se à altura (e à largura) dos olhos ou um tudo nada mais acima para que nos peçam que a eles voltemos.

Um livro de poesia não se lê como os outros (e este texto também não). É certamente por isso que rarissimamente leio outros. 

(PS - Está uma manhã estupenda, apesar de eu ter dormido pouco mais de duas horas)

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- de uma possível futura série que talvez venha a chamar-se «Circunstância(i)s» -

VERRUGA(s)

de um corte no queixo

ao fazer a barba

nasceu uma verruga súbita

afeiçoei-me a ela

deixei crescer a barba

mas afago-a por vezes com o polegar esquerdo

talvez por isso

quem sabe

tenham nascido outras

(Parede, 05.05.2013)

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Aqueles que começarem a queimar livros, logo acabarão

queimando pessoas.

Heinrich Heine

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